Espiritualidad digital

La Roca perpetua

Hay quienes hacen depender su alegría de que todo vaya bien. Cuando todos los problemas se resuelvan, estaré bien.

Pobrecitos.

Cayó la lluvia, se desbordaron los ríos, soplaron los vientos y descargaron contra la casa, y se derrumbó. Así es la vida. La tormenta permanente. No quisiera amargarte la «fiesta» pero, por si no te has dado cuenta, cuando ese problema se resuelva, aparecerá otro igual o mayor. Y, cuando se haya resuelto, estarás viejo y aparecerán los problemas hospitalarios. Y luego, bueno, ya sabes… Puedes esperar a alegrarte en el cielo, o buscar el modo de vivir feliz aquí y no amargar la vida a los demás con tus quejas.

Cayó la lluvia, se desbordaron los ríos, soplaron los vientos y descargaron contra la casa; pero no se hundió, porque estaba cimentada sobre roca. La diferencia entre las dos casas no es que una sufra las tormentas y la otra no, sino que una está cimentada sobre roca. El cristiano tiene los mismos problemas que todo el mundo, pero su ánimo está firme y mantiene la paz, porque confía en ti (Is 26, 3). El Señor es la Roca perpetua (v. 4) sobre la que está cimentada su vida.

(TA01J)

Un velo finísimo

«Beati qui ad coenam agni vocati sunt». Perdón por el latinajo, pero es el texto latino original de la frase que hemos traducido como «dichosos los invitados a la cena del Señor». La traducción literal no es ésa, sino «bienaventurados los llamados al banquete de bodas del cordero».

Porque la Eucaristía es el banquete celeste. Por eso Cristo da a sus sacerdotes el pan de vida, del mismo modo que, al multiplicar los panes, los partió y los fue dando a los discípulos, y los discípulos a la gente.

Si la Eucaristía es el cielo, y nosotros, al participar en ella, estamos en la tierra, ¿qué nos separa, en ese momento, de la plena posesión del Paraíso?

Te lo diré: nos separa un velo muy fino, finísimo. Es la apariencia de pan y vino tras la que el Cordero se oculta. Tan cerca estamos, que es como si Cristo nos acariciase a través de esa cortina. Percibimos la caricia y nos hace estremecer, pero no sentimos su tacto.

Y arrancará en este monte el velo (Is 25, 7). Cuando el Señor vuelva, ese velo se rasgará, y Él mismo enjugará las lágrimas de todos los rostros (v. 8).

Marana Tah!

(TA01X)

La verdadera sabiduría

Me gusta mucho la película «El hombre que no quería ser santo» (Edward Dmytryk, 1962), protagonizada por un inconmensurable Maximilian Schell. Cuenta la historia de san José de Copertino, un santo franciscano prácticamente analfabeto a quien Dios confió una sabiduría que lo elevaba sobre todos los teólogos. Lo de que «lo elevaba» es casi literal. Este hombre levitaba al celebrar la Misa. Es el patrono de la aviación. En serio. Ved la película. Si la encontráis.

Te doy gracias, Padre, Señor del cielo y de la tierra, porque has escondido estas cosas a los sabios y entendidos, y las has revelado a los pequeños. Podríamos citar también a santa Catalina de Siena, o a Francisca Javiera del Valle, o a muchos otros.

Porque, al final, no es cuestión de quién sabe más o está más capacitado, sino de a quién le cuenta Dios sus secretos. Y se los cuenta a los pequeños, a quienes el mundo tiene en nada.

Debéis leer y estudiar. Pero la verdadera ciencia, la de Dios, no se alcanza, se recibe. Y se ha de recibir con gratitud, porque, cuando Dios te habla al oído, su sabiduría llena el alma como las aguas colman el mar.

(TA01M)

El místico con espada

Hay mucha gente que no sabe lo que hace; unos para mal, otros para bien. Algunos pecan sin saber que están partiéndole el corazón de tristeza a Dios. Otros hablan con sencillez sin saber que hablan palabras de Dios. El centurión del evangelio de hoy es uno de ellos. Al hablar con Jesús, no supo que estaba dando voz al diálogo entre el Señor y la Humanidad herida.

Voy yo a curarlo, le dice Jesús ante la noticia de la enfermedad del criado. Y llena el aire el eco de una conversación mantenida sin palabras en el seno de la Trinidad. Miran el Hijo y el Padre al hombre, sumido en la muerte y el pecado. Y, movido por el Espíritu –el Amor– dice el Hijo: Voy yo a curarlo. Vendrá el Señor a sanar las heridas de los hijos de Adán. Debería llenarme de alegría, pues tan herido estoy.

No soy digno de que entres bajo mi techo, responde el centurión. ¿Cómo un hombre será digno de recibir a Dios, si nadie puede ver a Dios sin morir?

Basta que lo digas de palabra. Y la Palabra se hizo carne.

Ese centurión era un místico. Y no lo sabía.

(TA01L)

¿Estamos preparados?

Ayer terminaba el tiempo ordinario con una exhortación: Estad preparados. Y comienza hoy el Adviento con la misma advertencia: Estad también vosotros preparados, porque a la hora que menos penséis viene el Hijo del hombre.

Ya lo he escrito en alguna otra ocasión: Creo que la hora en que menos pensemos es ésta. En Occidente ya nadie piensa, vivimos bajo una nube espesa de sentimentalismo tóxico que ha anulado nuestros cerebros y nos ha puesto en manos de quienes controlan las emociones. Por eso pienso que el Señor debería estar al llegar.

¿Estamos preparados?

Para mucha gente, el comienzo del Adviento es una invitación a mirar hacia delante en el calendario, al 25 de diciembre, e ir encendiendo las luces navideñas. Pero se equivocan. Nada apunta, en la liturgia de hoy, al 25 de diciembre; ese anuncio llegará más tarde. Ahora no se nos invita a mirar hacia delante, sino hacia arriba. De lo alto vendrá el Señor.

Deberíamos estar recogidos, vueltos los ojos hacia el cielo, subidos al Monte Sion, ese lugar del centro del alma donde casi se toca a Dios. Allí, en oración permanente, debemos esperar a Cristo, que viene por encima de las tinieblas del mundo.

(TAA01)

El drama existencial de la albóndiga

Me gustan las albóndigas, pero sólo para comerlas. No quiero ser una albóndiga. Y cuando veo a un cristiano hecho una albóndiga me da mucha pena. Se repliega sobre sí mismo, se hace una pelota y se sumerge en la salsa de sus propias lágrimas mientras entona el Ay de mí, Ay de mí, cuánto sufro y qué poquito caso me hacen. Eso es ser una albóndiga. Mejor comer albóndigas.

Tened cuidado de vosotros, no sea que se emboten vuestros corazones con juergas, borracheras y las inquietudes de la vida. También podría Jesús haberlo dicho al revés. Porque las inquietudes de la vida, las preocupaciones y sufrimientos llevan a muchos a refugiarse en los falsos placeres. Albóndigas en salsa picante de mentiras.

El Crucifijo es lo contrario de una albóndiga. Está estirado, extendido, alzada la mirada al Padre, abiertos los brazos y clavados los pies en el madero del dolor.

Estad, pues, despiertos en todo tiempo, pidiendo que podáis escapar de todo lo que está por suceder y manteneros en pie ante el Hijo del hombre. Así nos quiere el Señor. ¡En pie! Con los ojos en el cielo, los pies en la tierra y los brazos abiertos. Sursum corda!

(TOI34S)

Lo que dice la higuera

Una gota de agua que cae de un grifo mal cerrado. Un descuido, voy a cerrarlo. Pero escucha primero. Toc… toc… Así se pierden las almas cuando caen sin provecho en la muerte. Pero si esas gotas caen en el vaso en que bebe el hombre, se convierten en vida. Así se salvan y viven vida eterna las almas que se dejan beber por ese Cristo que tiene sed en la Cruz.

Fijaos en la higuera y en todos los demás árboles: cuando veis que ya echan brotes, conocéis por vosotros mismos que ya está llegando el verano.

Habla la higuera, hablan las nubes, habla el agua, habla un pañuelo caído en el suelo. Todo habla, y habla palabras venidas de Dios. Si sabemos escuchar, hasta el detalle más insignificante contiene una declaración de Amor divino. Pedid al Espíritu el don de ciencia para captar ese lenguaje.

Igualmente vosotros, cuando veáis que suceden estas cosas, sabed que está cerca el reino de Dios. Con «estas cosas» se refiere Jesús a las contrariedades que ha anunciado los dos últimos días. «Estas cosas» son la Cruz. Los sufrimientos, humillaciones y enfermedades son el abrazo del Crucifijo. Y la puerta del cielo. Escuchad.

(TOI34V)

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